Pour ceux qui n'auraient pas trop suivi les activités récentes de la mascotte des Happy Mondays, on a récemment pu le voir dans une émission appellée "Don't Call Me Stupid". Sinon, il s'occuperait en préparant des camomilles pour les membres de son groupe récemment reformé, actuellement en brainstorming intense pour pondre un nouvel album.
Des infos sur l'édition 2013 du bal ici.
DJ brillant et attachant, Mathew Jonson fait partie de cette étrange caste de héros techno dont l'oeuvre de producteur reste mystérieusement moins célébrée que l'activisme dans les soirées. L'oeuvre solo du Canadien ne manque pourtant pas d'anthems ni d'opus marquants: qui n'a jamais dodeliné sur la séquence trancey magique du dantesque "Marionette" ne sait pas vraiment de qui on parle.
Comme le dit autrement cette vieille bio, Jonson fait aussi partie des rares dealers de techno des noughties (il a commencé en 2001) dont la musique est reconnaissable en un instant. Elevé dans une Eden d'oscillateurs et de séquenceurs (son Papa lui aurait mis un synthé sous le nez alors qu'il n'avait que neuf ans), formé au solfège dans une fanfare, Jonson a à la fois le goût des harmonies bizarres et des séquences de notes qu'on fait muter en tournant les potards
Plus d'infos sur le site de la demoiselle.
C'est étonnant comme avec le temps, le krautrock est devenue, plus qu'une tendance, la lingua franca la plus usitée de la jeunesse indie qui regarde ses pieds. Hier soulèvement sans membrane et hyper spécifique d'un pays en quête d'identité (on vous refait pas l'Histoire), ce non-genre tombé du refus des conventions pop rock est devenu le biais d'expression fétiche de tous ces grands timides qui autrefois auraient plus volontiers fait chauffer les riffs fuzzés à la Dinosaur Jr. ou les entrelacs de lignes claires à la Sarah Records.
Voici un article qu'on porte depuis plusieurs jours au bout des lèvres et qu'on s'était interdit d'écrire pour des raisons évidentes: pas envie d'ajouter du bruit au bruit, pas envie de désemberlificoter un avis personnel de la tornade des opinions tranchées et des simagrées, flemme de démêler nos propres idées partagées, éparpillées, presque contradictoires sur le sujet. Mais on a assisté aux débats, on a zigzagué entre beaucoup de longs avis éditorialisés aux petits oignons, et une bonne dizaine de jours après l'ouverture des hostilités, on desespère toujours de lire quelque chose qui ait quelque chose à voir avec notre ressenti, aussi étrange et indécis soit-il. Donc on se lance dans l'arène.
J'ai entendu dire que c'était la journée du nu sur Facebook. Outre le fait que l'existence même de ce genre d'initiatives a minima dans notre monde largement desengagé me surprendra toujours (et que ce ne sont pas les alternatives pour poster des insanités qui manquent), la coïncidence arrange bien mes petites affaires: plus la peine de vous tricoter un pénible laïus analytique sur le régime de l'image destroy dans les vidéo clips des artistes Pan European, il me suffit de vous dire que ce clip mélange fiérots toros bravos mugissant dans la poussière au ralenti et gros plans d'amour saphiques éclairés à la lava lamp pour être pile-poil dans le sujet du jour (et vous faire cliquer plus vite que votre ombre, bande de petits salopiots).
Outre la jolie lingerie des jeunes filles (et un titty flashing remarquable à 1.11), la deuxième vertu de cette collection de séquences coquines réalisée par une certaine Laurie Lassalle est de nous redonner envie d'écouter le joli album joliment intoxiqué du Chicros en goguette Judah Warsky sorti il y a un peu plus d'un an, et notamment de ce joli moment d'intensité placé en avant-dernière position de sa face B. D'autant que les paroles sont piquées à un fameux poème de William Blake, ce vieux pote mystique qui discutait avec les anges en faisant des rondes dans les bas-fonds de Mayfair.
Qu'aurait-il eu à dire sur ces taureaux et ces tétons, le vieux Barde? Dans la mesure où The Garden of Love évoque "le naturel de la sexualité et la manière dont les religions organisées repriment nos désirs naturels", je pense qu'il aurait trouvé ça "cool".
De la difficulté de trouver sa voie quand on est fils d'un grand Monsieur, blah blah blah. Comme son patronyme l'indique, Patrick Vian est le fils de Boris, écrivain adoré, songwriter essentiel, chroniqueur-trompettiste-passeur de jazz swing et Dieu jamais oublié de Saint-Germain-des-Prés.
Né au milieu de la Guerre, orphelin de son père dès 1959, Patrick est le contraire d'un enfant de la balle même si Jean-Paul Sartre, via l'affection qu'il portait à sa mère Michelle, le soutint en poussant Red Noise, son premier groupe (catalogué "pre-punk" par internet) dans les revues de l'époque. Ainsi quand il parle aux médias français aujourd'hui, c'est pour évoquer les plats préférés de Papa, Jacques Prévert qui picole à la fenêtre, Sartre qui signe des pa
Que les connaisseurs nous pardonnent, on a été très long à la détente pour vous parler de ce vrai beau événement qu'est le premier album officiel de Kyle Hall.
La raison en est à la fois simple et compliquée: on aime plutôt bien la musique de ce wonder kid de Detroit, on suit volontiers ses activités de musicien et les actualités de son label Wild Oats; mais vie-sur-internet oblige, on est aussi passablement saoulés par les cotes délirantes des artisans house de Detroit dès qu'ils sont sociopathes (=ils sont encore sur myspace), qu'ils font des maxis lo-fi (=ils enregistrent leurs morceaux comme des cochons) et qu'ils sont adoubés soit par Omar S, soit Theo Parrish, soit les deux.
Récent? Don't call me stupid date de 2007!
ERRATUM!
Merci. Tandis que la critique, elle, universelle et unanime crie au génie.
haha bien ouej yves
Daft Punk en 1997 : "On a fait un super album dans notre home studio, sans un sou. Dans la