Olivier Lamm

C'est un film dont en entend parler partout autour du monde depuis qu'il a été présenté à la Quinzaine des réalisateurs l'an passé et qui ébaubit et fait jaser les spectateurs à peu près partout où il est montré. Pourtant c'est un documentaire, au dispositif très minimaliste, quasiment exclusivement composé d'extraits de films et dont les intervenants n'apparaissent jamais à l'écran. Réalisé par Rodney Ascher, un réalisateur de clips passionné par le cinéma, les images et leurs étranges ondes de choc dans la société (son précédent court, The S from Hell, se concentrait sur les traumatismes causés par le logo de Screen Gems, sous-division de la Columbia pour ses programmes de télévision), Room 237 s'int&

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Oh l'étrange bouzin que voilà. Poussé par Numbers, l'autre label star de la post-bass music neo-house fluo-noire d'Angleterre qui n'est pas Night Slugs, donc (pensez: Mosca, Randomer, Deadboy, les inédits de Rustie), c'est même à la limite de l'illisible. Ce en quoi c'est tout à fait de son époque, vous me direz. Mais un cran au-delà.

Sophie 42ème du nom dans la database discogs et dont on ne sait absolument niquedouille est peut-être bien un petit malin sous capuche, peut-être bien un newbie surdoué en brouillages de pistes, peut-être une cousine aux dents un peu gâtées d'Annie. On s'en fiche, en fait. Entre le fétichisme  néon fluo / "soir de derby Arsenal - Tottenham bourré à la London Pride" de Girl Unit, les patterns rythmiques hyper chelous de Jam City et les gros bonbons teen madonna-esques qui zonent en permanence dans les charts anglais, "Bipp" nous semble bien émerger d'un bain très trendy et très contemporain mais nous paume jusque dans notre sacrosainte faculté de juger. C'est-y passionnant? C'est-y affligeant? C'est-y sublime? C'est-y une immondice? Deux certitudes: c'est super bien fait, et en bout de chaîne, ça ne ressemble à rien.

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Oh le joli retour de flammes! Figures pour le moins méconnues de l'indie twee déglinguée à la K records (les Anglais ont un mot intraduisible mais bien plus précis: "shamblers"), les Cannanes de Sydney ont tout de même connu leur heure de gloire au milieu des années 80 suite à un coup de pouce inattendu de la part du NME (pour citer Simon Reynolds en 1987,  "They're the Kings of the do it now") jusqu'à être adoubés "Australian indie pop legends" par la postérité made in All Music.

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On est bien sûr tous d'accords que les listes de must-have, les "discothèques idéales" et les desert island lists professorales sont plus que jamais une aberration. La profusion sur Internet nous a tous transformés en diggers potentiels (j'ai bien dit potentiels) et les labyrinthes de musique rare qu'on a eu le bonheur de redécouvrir pendant la parenthèse enchantée de ces 10 dernières années ont pour ainsi dire rendu obsolète la notion même de "chef d'oeuvre".  Et pourtant.

J'ai envie de dire, De Natura Sonorum est un item absolument indispensable à toute discothèque électronique qui se respecte. Et je ne parle pas que des barbichus qui collectionnent les premiers pressages de Magison ou de Prospective 21ème siècle, non; je vais trahir un autre principe en écrivant ça, mais tous les gens qui ont au moins un disque d'Autechre, Model 500 ou Jean-Michel Jarre qu'ils chérissent à la maison aussi devrait avoir un exemplaire physique d'un disque de Parmegiani, et si possible son De Natura Sonorum de 1975, même en disque compact, même dans cette version de 1990 avec cette pochette apte à transformer la rétine en crème caramel, si possible dans la superbe réédition LP que nous propose aujourd'hui la Recollection GRM des Editions Mego.

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On connaît bien l'histoire: une scène très étrange naît au croisement de quatre autres scènes très étranges; les journalistes peinent à lui trouver des papas et des mamans spirituels; alors la scène va s'en dénicher un, si possible un peu pété, un peu indigne, surtout largement inconnu du grand public, et unit ses forces pour lui rendre hommage. C'est le cas le plus intéressant - voire le seul valable - du tribute album, ce rejeton difforme et nauséabond de l'industrie phonographique: le genre "Manifeste à 359°"qui nous fait découvrir sans douleur tout un tas de groupes dont on n'avait jamais entendu parler tout en rappelant à notre bon souvenir un pékin trop longtemps perdu dans les bas-fonds de l'Histoire. Notez bien qu'on écrit "pékin" et "bas-fonds" sans jugement de valeurs. D'Arthur Russell à, euh, Sixto Rodriguez, on commence à savoir que cette dernière n'a pas toujours eu les yeux en faces des trous.

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Je me souviens avoir écrit, il y a quelques années, un long article assez théorique sur Depeche Mode dans lequel j'émettais l'hypothèse que le groupe, dont la pop électronique semble avoir évolué en parallèle de toutes les révolutions dance qui ont secoué l'Angleterre depuis les débuts des années 80 devait finalement presque autant à ses propres trouvailles qu'au travail de ses innombrables remixeurs.

La proposition doit sembler un peu fort de café aux myriades de fans qui tiennent Martin Gore pour le plus important inventeur électronique depuis Robert Moog mais la seule épaisseur des deux anthologies de remixes sortis par le groupe (Remixes 81 - 04 et Remixes 2 81 - 11) plaide en ma faveur: par procuration au moins, Depeche Mode ont vécu intensément la plupart des soubresauts de la dance, de l'acid house à la minimal en passant par le big beat ou la jungle. Et ça continue: leur dernier album en date a beau nous faire bâiller pour tous les trous, la liste des remixeurs leur dernier single en date ressemble à la homepage de Fact Mag: Matthew Dear, Blawan et Thomas Fehlmann.

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Olivier! T'es vieux! T'es triste! Quand t'as vu "Sebadoh" et "new" dans la même phrase, j'ai vu ton rictus! Tu as ri! Tu as glapi! Tu t'es frotté les mains en maugréant dans ta barbe,"Ça va les calmer, ces petits connards cyniques qui font la queue pour placer un inédit dans la b.o. du prochain Judd Apatow"! Alors qu'à l'époque t'écoutais même pas Sebadoh! Je me rappelle, j'étais venu chez toi avec mon cd de Bakesale, on avait écouté deux secondes et tu m'avais dit que t'étais dans une période fusion, que le "rock anglais" à la limite t'aimais bien, que s'il y avait un "truc à suivre" c'était "la techno intelligente" mais que l'indie américain te semblait vraiment beaucoup trop "opératique" (je me souviens, ça m'avait beaucoup énervé que t'utilises ce mot qu'on avait appris ensemble en histoire-géo la semaine précédente) et "clichetonneux sur les guitares". Je m'étais dit qu'avec ta basse cinq cordes et ta bio de Jaco Pastorius à côté du lit, t'étais quand même un sacré trou du cul. Et puis pour d'obscures raisons pratiques (on pouvait squatter chez toi après 20h même en semaine), on est restés amis et tu es un peu revenu à la raison pour la musique. Un peu.

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Ça fait un bon paquet de mois qu'on entend parler de loin de Powell (neuvième du nom sur discogs) et qu'on repousse l'échéance de vous en parler: figurez vous qu'une fois n'est pas coutume, les petites lavettes bobo branchées que nous sommes attendions de juger sur pièces de la pérennité du buzz (visiblement orchestré par le disquaire en ligne Boomkat, ça doit être un pote) avant de le relayer. Et très accessoirement arriver à démeler les fils de ce qu'on pouvait bien en penser.

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