Kid 606: LSDMTB303

C'était en 1995, dans les derniers jours des derniers jours de l'alternative nation. Renés quatre ans plus tôt dans le coeur de la jeunesse grâce au grunge, au skate et à MTV, Sonic Youth s'avouaient déjà trop vieux pour continuer à endosser leur vieux sobriquet et annonçaient vouloir en changer imminemment au profit de celui de "machine à laver". Sérieusement, "Sonic Youth" devait être le premier album de Washing Machine et pas le contraire; mais les PR de Geffen ont dû être les plus forts et n'eut survenu le divorce de Kim et Thurston, la "Jeunesse Sonique" aurait allègrement continué à faire son boucan alors que ses membres approchaient de la soixante-dizaine.

Déboulé aux alentours de 1996 dans un gros nuage de hype et de digital noise, Miguel de Pedro, de son côté, a enfilé l'habit de Kid606 parce qu'il n'avait pas encore 18 ans et à l'époque, le nom lui allait comme un gant: entre les titres white trash flamboyants ("Luke Vibert Can Kiss My Indie-Punk Whiteboy Ass", "Fuck up Everything You Can Before You Plan on Slowing Down", "Songs About Fucking Steve Albini") et la musique, sorte d'electronica free form pas toujours finaude mains animée d'un bagout juvénile plutôt ahurissant pour le genre, le gars avait plus que l'énergie de la jeunesse qui lui gonflait le hoodie, il avait des bagues. Sur les dents. Pour de vrai. 

La flèche du temps ayant accompli son maléfice, le Kid approche aujourd'hui des 35 ans et arbore une tonsure digne d'un moine franciscain. Après avoir passé des années à courir après le rush de ses premières fois (les premiers concerts, les premiers articles dythirambiques dans The Wire) et à suivre à distance les soubresauts de la musique électronique (de la turbine 2.0 jusqu'aux basses dubstep), on le retrouve aujourd'hui au bord de la dépression, prêt à rouler-bouler vers l'âge adulte. Sur le papier, c'est terrible; dans les enceintes de l'iMac, c'est pas mal du tout: derrière son titre chouettement crâneur (on vous laisse décrypter l'acronyme-valise), LSDMTB303 ne ressemble à rien si ce n'est au jet d'éponge d'un petit volcan à sec obligé de reconnaître qu'il est devenu un petit intérieur bourgeois. Ou quelque chose comme ça.